LA DISYUNTIVA DIABÓLICA

 

(Publicado en prensa a través de la agencia Colpisa)

La cadena de sobresaltos que soportamos en estos días ha solapado la situación política andaluza resultante de las elecciones que se celebraron hace apenas dos semanas.

Moreno Bonilla, a fecha de hoy, ni siquiera ha llamado al líder regional de Vox para tantear sus intenciones con respecto a una investidura, aunque doy por hecho que al presidente en funciones no le hace falta una bola de cristal para adivinarlas: acordar a cara de perro un Gobierno de coalición, hacer inviable la gobernabilidad mediante exigencias inasumibles, convertir a su socio mayoritario en enemigo irreconciliable y procurar imponer su discurso minoritario como hegemónico.

Lo previsible, en fin, en la formación ultraderechista: la lealtad inquebrantable al concepto esotérico de “patria”, como ente de condición casi teológica, y el desprecio a lo que piensen, deseen o voten quienes no piensen como ellos, quienes no deseen el país que ellos desean y quienes no les voten.

         Moreno Bonilla pretenderá convencer a los subpatriotas andaluces de Vox –entiéndase: andaluces, aunque sin por ello dejar de ser españoles prioritarios- de que se abstengan en la sesión de investidura para que él pueda formar un Gobierno en solitario y en minoría, consciente de que esa fragilidad le supondría experimentar el infierno en vida, pues, a diferencia del Gobierno central, no dispone de elementos de trueque para ganarse el favor interesado del resto de formaciones, y confiar a estas alturas en que los partidos políticos actúen más en beneficio de los interés generales que en beneficio propio es un grado de ingenuidad que suele rebajarse aceleradamente en cuanto un ciudadano hasta entonces más o menos anónimo decide dedicarse a esas actividades tan variadas como filantrópicas a las que se dedican los políticos, así sea a nivel de mero concejal de la oposición.

         ¿Algún ejemplo? Sí: el PSOE, tras conocerse el resultado electoral, se apresuró a dejar claro que de ninguna manera se abstendría en una sesión de investidura, abriendo así la puerta del Gobierno andaluz a la ultraderecha, desde el principio moral insobornable de que un partido debe priorizar sus intereses estratégicos aun a costa del perjuicio que esos intereses puedan ocasionar no ya solo a la gente, sino también al propio sistema democrático.

Pasa como en esas historias de terror en que, disfrazado de otra cosa, el demonio –o un ente similar- pide que le franqueen el acceso a una vivienda y, una vez conseguido el consentimiento, ya no hay quien lo eche de allí, dedicado alegremente a idear fechorías.

PP y PSOE  han decidido comportarse en público como hutus y tutsis, sobreactuando en los espacios parlamentarios y estableciendo entre ellos una competición sobre acusaciones de corrupción, lo que no parece demasiado prudente para ninguna de las partes, ya que esa competición siempre la ganará un tercero.

         Mientras tanto, los ajenos a ese grotesco psicodrama esperamos con menos resignación que preocupación un más que probable Gobierno autonómico acogido a ese mecanismo perverso que, a nivel alarmantemente global, intenta valerse de la democracia para promover el retroceso democrático.

El demonio tiene ya la puerta entreabierta. Si finalmente consigue cruzarla, el PP no será el único culpable.

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PANORAMA ANDALUZ

 (Publicado hoy en prensa a través de la agencia Colpisa)

Mañana se celebran las elecciones andaluzas y la incertidumbre ante el resultado es relativa: mayoría absoluta del PP o perspectiva de un Gobierno de coalición entre PP y Vox, lo que abriría una incertidumbre ya no tan relativa, en especial si tenemos en cuenta el historial de acuerdos entre ambas formaciones, que en realidad es un burdo y áspero historial de desacuerdos, hasta el extremo de caer en la estrategia del absurdo en el caso de Extremadura.

Los dirigentes de Vox (y no sé si exagero con el uso del plural) saben que, salvo que el país entero se vuelva loco de remate, nunca ganarán unas elecciones, pues la suya no pasa de ser una de esas formaciones pintorescas que se valen de la democracia para promover políticas de debilitamiento democrático, pero parecen dispuestos a imponer sus principios inamovibles si el PP necesita su apoyo para gobernar, lo que no deja de ser una manera de ganar cuando se pierde, gracias a esas matemáticas misteriosas que aplican los políticos a la política cuando las matemáticas canónicas no les sirven de mucho.

En cualquier caso, Moreno Bonilla afirmaba ayer mismo: “Un Gobierno con Vox es un Gobierno imposible”, aunque creo que la palabra adecuada hubiese sido “insufrible”, porque “imposible”, en política, es una palabra demasiado polisémica que a menudo significa lo contrario de lo que significa.

         Como todo proceso electoral, este tiene su lado estrambótico, pues muchos ciudadanos de izquierdas respirarán medianamente aliviados si el PP revalida la mayoría absoluta y puede prescindir de esos chantajes a menudo inconstitucionales que la ultraderecha se ha aficionado a confundir con una negociación más o menos razonable con la formación más afín a sus postulados, aunque en el caso andaluz esa afinidad se aleja un tanto –al menos en apariencia- del estándar nacional.

Los dirigentes de las izquierdas, por el contrario, no creo que se lo tomen tan bien, pues una cosa es el interés de la ciudadanía y otra un poco diferente el interés de los partidos, como evidencia el hecho de que prefieran que Vox entre a formar parte de algunos gobiernos autonómicos antes que someterse ellos al martirio de una abstención en una sesión de investidura, y que la gente -incluidos sus propios votantes- se resigne a que le caiga encima todo el peso muerto del ultrapopulismo.

         Por otra parte, quien haya tenido la ocurrencia de designar candidata a María Jesús Montero se merece un homenaje por parte del PP. ¿Una política con un pasado vulnerable por su gestión como consejera andaluza? ¿Una paracaidista designada por el Gobierno central a falta de candidatos regionales adecuados? ¿Una exministra de Hacienda en una comunidad que tiene el mayor número -en términos absolutos- de trabajadores autónomos, que son los más presionados fiscalmente de todo el espectro laboral?

         Todo tan previsible, en fin, que hasta sobran los comentarios.

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NOVELERÍAS

(Publicado en prensa a través de la Agencia Colpisa) 

Con la realidad pasa lo mismo que con las novelas: si llega un momento en que su trama nos resulta inverosímil, nos sentimos expulsados de la realidad o de la novela, según.

Que nos decepcione una novela y abandonemos su lectura es algo que carece de importancia: hay millones para elegir. Que nos perturbe la realidad resulta un poco más alarmante, ya que realidades individuales hay muchas, pero la realidad global nos afecta a todos: desde mi realidad individual puedo creerme Napoleón Bonaparte, pongamos por caso, pero si tengo intención de pasar mis vacaciones veraniegas en Córcega, el billete de avión va a salirme más caro si persiste el bloqueo en el estrecho de Ormuz, en especial si al bloqueo iraní se sigue sumando el rebloqueo norteamericano, estrategia que imagino diseñada por los altos mandos de la inteligencia militar, pero que así al pronto parece ideada por un cuñado harto de vino tinto.

         El caso es que si la realidad global adopta una deriva disparatada, nuestro pensamiento tiende a volverse igualmente disparatado, cuando no conspiranoico, y entonces te da por sospechar cosas. Cosas raras. Por ejemplo, no sé:  a) que lo del tiro en la oreja fue un montaje de efectos especiales, b) que EEUU ha atacado Israel porque el Mossad se ha hecho con una copia de los archivos de Epstein y Netanyahu ha chantajeado a Trump con hacerlos públicos si no le presta apoyo en su delirante sueño expansionista y en su vocación exterminadora, c) que EEUU lleva gastados más de 25000 millones de dólares desde el inicio del conflicto con la única finalidad práctica de que el clan de los Trump aumente su fortuna o d) que Donald Trump es un replicante del Trump de carne y hueso, un robot cómico construido en China, vendido luego a Rusia y exportado clandestinamente a EEUU, donde ganó las elecciones tras proclamar verdades tan sobrecogedoras como que en Springfield, Ohio, los inmigrantes ilegales haitianos se comían los perros y los gatos de la población legal.

Según todos los indicios, el robot se ha averiado y está fuera de control, hasta el punto de que incluso los chinos y los rusos andan preocupados con las ocurrencias anonadantes de esa especie de monstruo de Frankenstein anaranjado que han puesto al frente de la primera potencia mundial y que lo mismo se levanta un día postulándose como papa de Roma que al día siguiente decide ser Jesucristo.

Por suerte, durante la visita del rey Carlos III de Inglaterra no ha hecho chistes con las orejas del monarca, aunque justo al día siguiente no dudó en hacerlos con las orejas de soplillo del jefe de la NASA.

Hay impulsos, en fin, incontrolables. Y el robot incontrolado no parece dispuesto a dejarse reparar.

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TEOLOGÍAS

 (Publicado en prensa)

El vicepresidente de EEUU, J.D. Vance, viajó a Hungría para apoyar a Orban en las elecciones, aunque hizo el viaje en vano: después de ejercer durante 16 años de sátrapa, Orban las perdió estrepitosamente, lo que ha supuesto un alivio para muchos y un escalofrío para algunos, incluido en estos últimos el épico Abascal, líder absolutista de VOX, partido en el que han encontrado refugio y consuelo los españoles muy españoles y muy de España.

De Orban se podrá decir lo que se quiera, y casi todo malo, pero nadie podrá negarle el mérito de haber conseguido algo muy parecido a la conciliación del yin y el yang: ser lacayo de Putin y a la vez sirviente de Trump, sin por ello dejar de ser un autócrata europeo de mentalidad antieuropea en funciones de caballo de Troya o de mulo de Budapest, según se mire.

No creo que por esa conciliación vayan a darle el Nobel de la Paz, pero igual Trump, que va camino de especializarse en la movilidad de presidentes, lo manda a Venezuela como sucesor de Maduro, con la ventaja de que allí no correría el riesgo de que se produzca esa “invasión islámica” que el referido Abascal ha pronosticado para Hungría, donde, sin la vigilancia étnica de Orban, no sería raro que las iglesias acaben transformadas en mezquitas.

         Y hablando de iglesias… Como ustedes saben, durante el último cónclave, Trump divulgó una imagen suya disfrazado de papa de Roma, postulándose como el candidato idóneo para el puesto. Hace unos días, decidió ascenderse en la jerarquía y se presentó como un equivalente de Jesucristo, sanador mediante la imposición de manos, una técnica médica que, por su bajo coste, vendría muy bien a la mayoría de estadounidenses, condenados a la contratación de gravosos seguros médicos que, como todos los seguros, acaban siendo laberínticamente inseguros cuando hay que reclamar sus servicios.

         Según era de esperar, alguien que cree ser una reencarnación de Jesucristo y no cuenta con asistencia psiquiátrica acaba liando un poco las cosas, sobre todo si resulta que la gente lo ha sentado en el Despacho Oval. En consecuencia, el nuevo enemigo de Trump es el papa, pues donde esté el hijo de Dios que se quite su vicario en la Tierra, elegido al fin y al cabo por meros cardenales.

Por su parte, el vicepresidente Vance, católico fervoroso y fervoroso amante de las armas de fuego, ha instado al papa a que no se enfrente a Trump y que tenga mucho cuidado a la hora de hablar de asuntos teológicos. Claro que sí. Estaría bueno que el papa le llevase la contraria a alguien a quien Dios en persona salvó la vida haciendo que el tiro le diese en la oreja y no en otra zona más delicada.

         Por internet circula ya una broma: “Trump afirma que la CIA ha advertido de que el Vaticano podría desarrollar pronto una bomba nuclear”.

         Pues eso.

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LA MAGA Y EL TRAVESTI

 (Publicado en prensa)

Kristi Noem, exgobernadora de Dakota del Sur, fue nombrada secretaria de Seguridad Nacional de EEUU por el dedo deífico de Donald Trump, aunque al poco la fulminó con el otro dedo, el diabólico. Durante el breve periodo en que ejerció su cargo tuvo tiempo para manifestar su gusto por disfrazarse de Lara Croft y para hacer gala de su meta humanitaria: la deportación del mayor número posible de inmigrantes irregulares. "Estamos limpiando la basura de las calles”, dijo con orgullo tras una redada antimigratoria. La muerte de dos ciudadanos norteamericanos a manos de los mercenarios del ICE forzó su cese, lo que no es decir poco en un organigrama gubernamental en el que sus componentes parecen competir en decir y hacer barbaridades, a imitación del jefe, insuperable en ese particular.

         Una de las fotografías institucionales más espeluznantes que difundió el gabinete de la señora Noem consistía en un posado ante una celda de la megacárcel de El Salvador ocupada por unos presos con el torso desnudo y tatuado, con la actitud ella de quien se hace una foto en un zoológico ante la jaula de unas fieras.

         Aquella foto fue interpretada por algunos como una muestra de su crueldad y por otros como un indicio de algún tipo de trastorno, algo que a ella le importó lo mismo que un pimiento. 

       Pero la vida, ay, es imprevisible y a veces se produce esa simetría mágica que llamamos “justicia poética”. Y es que a la señora Noem se le ha colado en su hogar una desgracia cómica –a ella, tan épica- por la vía fotográfica: se han hecho públicas unas imágenes de su marido manteniendo chats sexuales en Internet con mujeres a las que paga por sus servicios, consistentes en soportarle sus alocadas fantasías de travesti, ya que el amante esposo se manifiesta en esos chats disfrazado de mujer, para lo cual se vale del recurso rudimentario de colocarse dos enormes globos bajo una camiseta muy ceñida, sin descuidar un ingenioso toque artístico: los nudos de los globos simulan los pezones.

         Tras la difusión de esa afición y de esas fotografías, la belicosa señora Noem, paladina del movimiento MAGA y cristiana evangélica, ha declarado estar “devastada”, lo que no deja de resultar conmovedor en una sociópata que ha arrastrado al dolor, cuando no al horror, a millares de personas. Para paliar esa devastación, ha pedido al pueblo norteamericano que rece por su familia, aunque sin especificar si el marido sigue incluido en la unidad familiar o es ya un migrante de ella.

         En uno de sus chats picantes, el marido travestido le preguntaba a su interlocutora: “¿Me pongo unos leggings?”. Y, bueno, cada cual puede hacer con su imagen lo que quiera, pero, si está usted leyendo esto, señor Noem, me permito darle un consejo: de momento no parece que sea lo más conveniente, pero si finalmente decide ponérselos, no use los de su mujer, porque igual se los ensancha y a ella le cae mal.

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CULPABILIDAD PERMANENTE

 (Publicado ayer en prensa)

La cantante Rosalía, de gira por las Américas, concedió una entrevista en la que, preguntada por la figura de Picasso, hizo estas declaraciones: “Nunca me ha molestado diferenciar al artista de la obra. Quizás ese señor, si le hubiera conocido, no me hubiera caído tan bien por las cosas que me han explicado. Pero, quién sabe, a lo mejor sí. No me importa, disfruto de su obra”.

Lo más misterioso del asunto es que a una joven cantante del siglo XXI le pidan, sin venir a qué, que enjuicie a un viejo pintor del siglo XX -y que el juicio no se centre en su pintura, sino en su comportamiento conyugal-, y es misterioso, entre otras cosas, porque su opinión al respecto resulta tan relevante para su público como lo sería el hecho de solicitarle su valoración del teorema matemático de Fermat.

         Bien, ¿dijo alguna barbaridad Rosalía?, ¿fue la suya una declaración insultante para colectivos marginales, vulnerables o susceptibles de ser especialmente susceptibles? Creo que no, salvo que se padezca algún trastorno de discernimiento de las muchas realidades que componen la realidad: se puede disfrutar de la obra de Picasso y reprobar su conducta con sus sucesivos amores y amoríos, a menos que estemos convencidos de que el arte pictórico se sustenta en la moral.

Aparte de eso, al ver un retrato de Dora Maar pintado por Picasso no todo el mundo está informado de que, además de pintarla, el artista le daba palizas bestiales, según el testimonio de, entre otros, Paul Éluard. Cabe aplicar al espectador de la obra de Picasso, en fin, la presunción de inocencia. (Y que los más avisados se reserven la posibilidad de ver en “Las señoritas de Avignon” no un experimento cubista, sino una apología de la prostitución).

Hay quienes piden que la obra de Picasso, maltratador y machista, sea retirada de los museos, aunque de momento nadie se ha atrevido a proponer que el hueco que deje sea ocupado por la obra de un pintor intrascendente como tal pintor, pero ejemplar como marido.

         Sea como sea, la cantante Rosalía, tras la presión y la catarata de insultos que padeció por sus declaraciones, ha acabado pidiendo perdón en público, y ahí es donde creo que se ha equivocado: no resulta prudente ceder a la vocación inquisitorial de quienes se proclaman puros y puras de espíritu, porque de ese modo estamos dándoles argumentos para ejercer una de las aficiones más arraigadas en el ser humano: la censura y condena de cualquier insignificante divergencia del prójimo con respecto a la ortodoxia fijada como tal por algún colectivo dominante.

A poco que nos descuidemos, seremos culpables, en suma, de algo que ni siquiera sospechábamos.

         En otro ámbito, el rey Felipe VI ha reconocido –aunque de manera informal y con la boca chica- que hubo “abuso en la conquista de México”, cabe suponer que casi tanto como en la casa de Picasso. Al final, el expresidente López Obrador, hombre de pensamiento lento, se ha salido con la suya: exigía que España pidiese perdón de manera sumamente retrospectiva por los desmanes de la Conquista.

Ahora podemos devolverle la pelota al país hermano y exigir a la presidenta Sheinbaum que pida perdón a la Humanidad en pleno por las más de 5000 mujeres asesinadas en México durante 2025. O por las miles de muertes ocasionadas por el narcotráfico. O por el índice de corrupción política y policial de su país.

         Y es que Picasso no tiene la culpa de todo.  

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MÁS IMPERIO

 

Es más fácil que sepamos si los androides sueñan con ovejas eléctricas que saber con exactitud lo que sueña Donald Trump con respecto al futuro del mundo, más allá de adivinarle al pintoresco presidente un talante imperialista y mesiánico, destructivo y mercantilista, conforme a su mentalidad megalómana e infantiloide, con el capricho por guía y con la pataleta como recurso de autoridad.

         Mientras anda entretenido en convertir Irán en otra escombrera, ya amenaza con hacerse con el control de Cuba, en la que parece ser que se reserva a Marco Rubio un destino de virrey. (“Dejen de lado por un momento el hecho de que en Cuba no hay libertad de expresión, ni democracia, ni respeto por los derechos humanos”, según Rubio. “El problema fundamental de Cuba es que no tiene economía”, agregó, por si no quedaba claro el único interés de EEUU por el dominio de la isla).

         En Cuba, llegado el momento, el payaso loco va a tenerlo fácil: aquello es ya prácticamente una escombrera, y no creo que necesite más explosiones que las de los fuegos artificiales que celebren el paseo triunfal de las tropas norteamericanas por las calles con socavones y cúmulos de basura de La Habana, porque allí la gente se ha pasado décadas viviendo bajo la bota del difunto Fidel, un charlatán disfrazado de militar que prometió igualdad y que, curiosamente, cumplió con lo prometido, bien que de una manera un tanto inesperada: convertir a todos los cubanos – sobre todo cuando la isla perdió su condición de concubina de la URSS- en pobres de solemnidad. Bueno, a todos no, porque la “nomenklatura” –y no hablo de oídas- vive allí en una plácida burbuja aproximadamente capitalista, hasta el punto de que a un enfermo no se le suministran medicamentos, alegando carestía de ellos por el celebérrimo y absurdo embargo, pero a una señora con un cargo público–y no hablo de oídas- se le practican cuantas operaciones de cirugía estética crea necesarias para sentirse a gusto con su imagen.

         Hace años, Fidel Castro apareció en la lista Forbes de los más ricos del mundo, cifrando su fortuna en 900 millones de dólares. Un amigo mío que vivió durante largas temporadas en La Habana me comentó: “No creo que sea cierto. Fidel no necesita tener dinero, porque es el dueño de Cuba entera. De las personas y de las cosas”.

         Más que un régimen comunista, Cuba ha sido –y sigue siendo- un régimen retórico. Frente a la eficiencia, la elocuencia. Frente a la gestión, la perorata. En sus muros pueden leerse eslóganes como el de PATRIA O MUERTE, que suena a aquel viejo chiste de “¿Makumba o muerte?”. Y es que entre la revolución y la muerte hay un abanico de opciones, casi todas preferibles para alguien que no tenga complejo de héroe nacional, y ese ha sido uno de los muchos problemas de los mandatarios cubanos: el haber reducido la realidad a esa disyuntiva desatinada.

La ciudadanía podía carecer de alimentos y de medicamentos, pero no de discursos de varias horas de duración.

         Tristemente, se imagina uno a los cubanos como a los habitantes de aquel reino indeterminado y decadente del poema de Cavafis que ansiaban la llegada de los bárbaros como una solución.

         Allí Trump, ya digo, va a tenerlo fácil, sin necesidad de disparar ni una bala. Además, la isla es idónea para construir resorts de lujo. Tan idónea como la franja de Gaza. De manera que todo en orden.

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 La mayoría de los libros tiene una vida muy corta.

Este ya vivió la suya.

No fue mala.

LA TENSA CUERDA FLOJA

El narrador de En busca del tiempo perdido, que es Proust y que a la vez no es Proust, observador minucioso y divagatorio de la condición humana, apreció que la sociedad se parece a los caleidoscopios, que, al girarlos, componen una figura diferente a la que dábamos por inmutable. Y añade esta apreciación: cuando una sociedad da la impresión de hallarse inmóvil, imaginamos que permanecerá así y nada habrá de cambiar nunca. La equiparación, en suma, del presente, que es una confusa evidencia, con el futuro, que siempre es una incierta conjetura.

         Lejos de disfrutar de la placidez de la inmovilidad, nuestra sociedad de hoy se ve obligada a lidiar a diario con el vértigo de lo inesperado, con la incertidumbre ante lo venidero, con la falsificación metódica de la realidad y con las alteraciones imprevistas de las normas tenidas por civilizadas, por no decir que a menudo nos vemos obligados a gestionar psicológicamente lo puramente inconcebible, como por ejemplo el hecho de que el presidente de EEUU invada un país para saquearlo y que, para redondear la estrategia gansteril, amenace con apoderarse militarmente de un territorio que pertenece a uno de sus aliados militares… Y mejor que pasemos por alto la invitación que Trump ha hecho a Putin para que forme parte de la denominada “Junta de Paz” que supervisará el futuro (¿?) de Gaza, y quien dice Gaza dice la inmensa escombrera en que el terrorismo de Estado israelí ha convertido aquella región históricamente desdichada. Por otra parte, el futuro de la franja no parece que vaya a ser otro que su conversión en un resort turístico de traza futurista, según ha anunciado el yerno de Trump en el Foro de Davos. Una lujosa ciudad de vacaciones, en fin, sobre un cementerio.

A este paso, la rutina mundial será lo inesperado. Lo inconcebible. Lo puramente disparatado. Por una confabulación de despropósitos, las cuerdas de la realidad mundial se han tensado tanto, en fin, que da la impresión paradójica de que andamos sobre una cuerda floja. Porque el caleidoscopio no para de girar, y todas las imágenes que compone resultan inquietantes, como si fuesen preámbulos de pesadillas.

         Deberíamos ir haciéndonos a la idea de que el género humano es una especie animal fracasada como tal especie: hemos tenido en nuestra mano todo aquello que pudo dignificarnos colectivamente y hemos acabado comportándonos como unos primates embrutecidos, gracias en buena parte al hecho de haber confiado el destino común a algunos de los componentes más bestiales, más irracionales y más desequilibrados de la tribu.

Era cuestión de elegir. Y elegimos.

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JUAN JOSÉ TÉLLEZ ESCRIBE "LA GENTE" en INFOLIBRE

https://www.infolibre.es/cultura/los-diablos-azules/gente-nivola-felipe-benitez-reyes_1_2126971.amp.html?fbclid=IwY2xjawPWFLRleHRuA2FlbQIxMQBzcnRjBmFwcF9pZBAyMjIwMzkxNzg4MjAwODkyAAEeYTwY-7R6hOTS41tF-AOyf2zDWkVBR2Mj5cdAWiDyCdahWJeh4Lgg-XbDmRI_aem_NP_vRD3-j0ebXeTwatle5g

EL ENTE PELIGROSO

(Publicado en prensa)

Si en los manicomios se eligiese al director mediante sufragio entre los internos, no cabe duda de que saldría elegido el más loco de todos los aspirantes. Tiene su sentido: un medio loco siempre admirará al loco de remate, a aquel que ha conseguido un grado eminente de locura.

Dicho esto, pasemos a otro asunto: Donald Trump fue elegido presidente de EEUU gracias a la sabiduría innata de la mayoría del pueblo norteamericano, que vio en él la representación de un botarate bastante chiflado, sí, pero también la de un profeta esperanzador para los demás botarates chiflados de aquel país: un magnate rijoso, iletrado y matachín que había fundido en un solo ser al emperador megalómano y al bufón patoso. ¿Quién se resiste a eso? ¿Quién va a votar a un mindundi anodino teniendo la posibilidad de poner al frente de la primera potencia mundial a un divertido majareta?

Trump parece escapado de la imaginación escabrosa de Stephen King: un anciano de color naranja que por la noche, por influjo malicioso de la luna, se convierte en un espantapájaros sanguinario y bailarín que disfruta aterrorizando al vecindario, con la peculiaridad de que su vecindario es la totalidad del planeta. Algo tiene también de reencarnación neoyorquina de Nerón, de quien se supone que mandó quemar Roma por divertirse un poco. Trump, entre cuyas virtudes cívicas no se cuenta la piromanía, a no ser la ideológica, se limitó a promover el asalto al Capitolio, aunque no sería extraño que algún día lo veamos tocar la lira en la azotea de la Trump Tower mientras el mundo arde a su alrededor gracias a sus políticas alegremente incendiarias.

Todo un fenómeno artístico, en fin, como quien dice.

Trump duerme en la Casa Blanca -que él ha transformado en la Casa Dorada a fuerza de apliques revestidos de pan de oro, vicio que comparte con  Luis XIV-, pero lo que le corresponde, en su calidad de delincuente múltiple, sería compartir celda con Maduro, otro aficionado a los bailes de salón y al ejercicio de la satrapía. Lo curioso de esta historieta es que quien pretende presentarse como el superhéroe es a la vez el supervillano: un matón gansteril que practica la piratería, el crimen de Estado y el saqueo, que apoya el genocidio en Gaza, que ha dado carta blanca a un ejército de sicarios para la limpieza étnica en su propio país, que amenaza con invadir países soberanos por indisimulados intereses comerciales, que chulea con dinamitar la OTAN desde dentro con la invasión militar de Groenlandia y que, al mismo tiempo, aspira al Premio Nobel de la Paz.

Por si quedaban dudas, lo ha proclamado él mismo: "No necesito ninguna ley, lo único que me puede detener es mi moralidad y mi mente". Comoquiera que moral ha demostrado tener muy poca y que su mente es menos brillante que el pelo que la recubre, a este no va a haber quien lo pare en su espiral delirante.

En fin, que se prepare el mundo: el viejo payaso megalómano se ha colocado en el centro del escenario mundial.

Y tiene un lanzallamas en cada mano.

Y está loco.

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LA GENTE

 

LA GENTE. Reseña en Nueva Tribuna

 

José Luis Ibáñez Salas escribe sobre La gente:

https://www.nuevatribuna.es/articulo/cultura---ocio/felipe-benitez-reyes-escribe-monstruos-gente/20251229094430245342.amp.html?fbclid=IwY2xjawPAz31leHRuA2FlbQIxMABicmlkETFGUHJtZXUwRXM3cnMwRkdMc3J0YwZhcHBfaWQQMjIyMDM5MTc4ODIwMDg5MgABHiSdeJmGp-nBcAGLpMS5F2zDyCsEt1Skfi_5Ka20tD11Hi8T13jJF-lfYaMI_aem_Jes_e0IqFohzGLWdnDBL2A

MANOS CHAMUSCADAS

 

(Publicado en prensa)

Según quienes saben de esas cosas de las que no sabe casi nadie, el origen de las pruebas de fuego es nada menos que sumerio. Comoquiera que una persona corriente sabe de los sumerios lo mismo que del cultivo del kiwi, pongamos por caso, damos por buena la atribución del invento a Sumeria, tenida por la civilización más antigua de todas las conocidas, aunque el hecho de ser la civilización pionera no le libró, al parecer, y como no podía ser de otra manera, de ejercer algunas salvajadas como las susodichas pruebas de fuego, con las que se determinaba la culpabilidad o la inocencia de un acusado.

         Estas pruebas de fuego pervivieron, por lo visto, en la era romana y alcanzaron su mayor grado de prestigio en la Edad Media gracias a las ordalías (también llamadas “juicios de Dios”), empleadas tanto en los tribunales civiles como eclesiásticos. Las pruebas admitían variantes: sostener un hierro candente, meter la mano en una hoguera o someterse a una inmersión en agua. Si el acusado salía medio vivo –o medio muerto, según se mire-, era prueba de su inocencia. De su inocencia probada por el juez supremo: Dios. (Se cuenta que santa Cunegunda, emperatriz del Sacro Imperio Romano Germánico, fue acusada, en su viudez, de conducta escandalosa y demostró su inocencia caminando sobre hierros al rojo vivo sin sufrir daño alguno).

         Allá por el siglo XII, se llegó a la conclusión de que este sistema jurídico era un poco irracional y un poco brutal, de modo que fue sustituido por la tortura, práctica considerada mucho más humanitaria y eficiente, hasta el punto de que en nuestros días sigue practicándose en aquellos países en que la aplicación de la ley de la selva no entra en conflicto con la ley propiamente dicha.

         El caso es que, afortunadamente, ya nadie tiene que sufrir el sometimiento a esas pruebas, lo que no quita que siga utilizándose la expresión “poner la mano en el fuego” para demostrar la confianza en alguien. A tanto llega la moda que muchos han tomado la costumbre, ante casos de políticos sospechosos, de preguntar a los correligionarios del sospechoso si pondrían la mano en el fuego por él. En los últimos meses, algunos y algunas han dicho que sí, ministras y ministros incluidos, con un resultado de mano chamuscada o, peor aún, abrasada. El método es un tanto infantil y remite a aquellos juramentos –por el padre o la madre- que hacíamos de niños en el patio del colegio. Pero en esas andamos, en esta especie de niñez para adultos.

         Sea como sea, en estas fechas tan entrañables, me permito dar un  consejo a nuestros políticos: no pongan ustedes la mano en el fuego por nadie. Ni siquiera por ustedes mismos Ni siquiera por santa Cunegunda.

Por si acaso.

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