Las 7 de la tarde es una hora idónea para acordarse de todo.

ARITMÉTICA LISÉRGICA

Los 3 mosqueteros era 4.
Dios es 3.
Las 7 son las 8.

José María Moreno Carrascal me pone en la pista, desde EEUU, de esta gama de productos líricos:

"I celebrate myself and sing myself... For every atom belonging to me as good belongs to you..." (Y nunca mejor dicho.)

"No hay nada como la Nada", suspiró el nihilista.

La primavera, la adolescente inestable de las cuatro estaciones, se ha disfrazado de niña gótica, con sus mitones negros de lana.

REEDICIÓN

Se va a reeditar esto, en edición numerada y firmada, bajo pedido.

Si alguien tiene interés, puede asomarse a

http://interrogante-editorial.blogspot.com.es/2012/09/bazar-de-ingenios-de-felipe-benitez.html

PELOTAS Y PAELLAS

El Ministerio de Interior “niega” que el lanzamiento de 145 pelotas de goma provocara el pánico entre quienes nadaban de noche para alcanzar clandestinamente la orilla española de África, que es nuestra orilla más exótica. Que aquello fue más bien, en fin, una gincana. De esa negación categórica se deduce que el desencadenamiento del pánico no es un mecanismo subjetivo y sujeto a variantes tanto ambientales como anímicas, sino un baremo ministerial. En España, si te disparan, tienes que interpretar que están haciéndolo por tu bien, aunque eso los extranjeros no lo entienden, de igual modo que no entienden que las concertinas se colocan para que los que hacen tiempo en el monte Gurugú puedan cortar el queso y el jamón, según cantaba una chirigota de Cádiz. 

En cualquier caso, la historia tiene ejemplos de contraste para casi todo: cuando los guardias civiles de Tejero se pusieron a disparar al techo del Congreso, nuestros parlamentarios se comportaron con el aplomo de Pat Garrett. Nadie pestañeó. Ninguna señoría perdió el señorío. De ahí quizá que nuestros políticos estén incapacitados para entender el pánico y la cobardía ajena: si no te gusta que te disparen, no te metas en política ni en migraciones. 

Tan saludable está, por cierto, nuestra democracia, tan sólida y cañí, que algunos exgolpistas decidieron celebrar el aniversario del 23F con una degustación de paella en un acuartelamiento de la Benemérita, con el propio Tejero de comensal y con su hijo de anfitrión. Podrían haber dispuesto un menú de marisco, que es el que aquellos exgolpistas solían permitirse durante sus años de cautiverio, según cuentan los mayordomos castrenses que les atendieron en sus jaulas de oro. Pero no: paella. Paella gualda con pimientos rojos: una versión comestible de la bandera. (Y cabe suponer que con pollo, en calidad de pariente de la insignia de la preconstitucional.) 

 Si nuestros guardias civiles, en vez de disparar pelotas de goma a los inmigrantes, se hubieran dedicado a lanzarles paellas, el lío hubiese sido aún mayor, al generarse uno de esos intríngulis jurídicos que tanto marean a las instituciones: nada más tocar la paellera, el nadador estaría –tanto a nivel legal como simbólico- en territorio español, pues donde esté una paella, estará España. Como contrapartida, se hubiera visto fundamentado, eso sí, el argumento ministerial: el lanzamiento de paellas no causa pánico, sino que más bien despierta el apetito. Y, como no hay mal que por bien no venga, si te arrojan una paella mientras estás chapoteando, lo mismo se te pone el ánimo dominguero y eres capaz de volver nadando al estilo mariposa a tu país de origen -con la paellera en la cabeza- para disfrutarla en familia, con lo cual se solucionaría el problema. Y Gibraltar español.

(Publicado ayer en prensa)

EL POEMA

Tan extraño

como llegar a una ciudad

y ver cómo la luz

inventa esa ciudad de la que nunca

has logrado salir.

(de El equipaje abierto, 1996)

Lo del avión malayo sólo puede dilucidarlo Iker Jiménez.

(¿Abducción extraterrestre, desplazamiento del eje mágico y voraz del Triángulo de las Bermudas, traspaso casual a otra dimensión? 

¿Por qué no le preguntan, para ir ganando tiempo?)

Oído anteayer en el Carnaval Chiquito de Cádiz:
"Esa gente hasta la gripe A la coge en B".

Oído ayer: "Ese hombre no está en sus cinco cabales".

El plural mayestático nos multiplica... aunque por cero.

Hace ahora 10 años, Aznar, Pedro J. y el psicopáta Jiménez Losantos estaban mintiendo a todo un país no sólo desde el pedestal de la mentira, sino también desde el pedestal de la vanagloria, elevados soberbiamente sobre los cadáveres.

La retórica de las necrológicas no es invulnerable al riesgo de la cursilería.
La cursilería, por su parte, a pesar de su recubrimiento de merengue, no es invulnerable al despropósito, como por ejemplo el de elogiar la locura ajena como una forma de genialidad, en vez de considerarla como lo que es: una enfermedad de las peores.

Carlos Marzal viene a poner las cosas en su sitio: 

A PROPÓSITO DE LA MUERTE DE LEOPOLDO MARÍA PANERO

Aunque ha muerto hoy, tengo la impresión de que Leopoldo María Panero ejercía de cadáver desde hacía ya muchos años. Desde la infancia. Era nuestro muerto oficial, el profeta de una Iglesia, la del malditismo, que necesita un sumo sacerdote sobre la tierra. Tengo la impresión de que a sus fieles les interesaba más la leyenda hagiográfica de Panero que sus evangelios: más sus salidas de tono y sus disparates que sus libros; más su deterioro - que interpretaban como una muestra inequívoca de genialidad- que los mismos poemas. A ciertos espectadores, tan preocupados de su propia salud, les encanta que algunos artistas malgasten la suya.
Creo que fue un poeta enormemente desigual, un poeta loco en muchos sentidos: poderoso y genialoide, clarividente y confuso, palabrista y certero. En "Narciso" y "El último hombre", los libros suyos que más me gustan, hay un buen puñado de magníficos poemas, de una rara violencia verbal, de una bronca extrañeza, de un tierno desamparo, que es el desamparo de todos sus lectores.

                                                                                          C.M.

 

Ronda de gaviotas, al amanecer, sobrevolando la zona del muelle y del mercado. (Si esos pájaros midiesen medio metro más, parecerían -en vuelo- aves prehistóricas.)

Sus graznidos como de niño que está ahogándose.

El vuelo escabroso.

Un día gris es el espectro en pena de un día.

En cuestiones estéticas, conviene tener claros los parámetros, como esa tienda de muebles que estableció desde su apertura, hace décadas, las categorías de su género: clásico, moderno y provenzal.

CARNAVAL. Retrospección.

Creo que esto está entre lo mejor que ha dado el carnaval gaditano a lo largo de su historia, lo que no es poco decir.
El descubrimiento de América -y de la papa- en clave de epopeya... (El puro mock-heroic, que dicen los británicos.)

http://www.youtube.com/watch?v=dm0z96DxpWI