O T O Ñ O

La caída mecánica de un oro evanescente:
la hojarasca sin rumbo que naufraga en el viento.
Y esta serenidad de una abstracción que muere
en las manos del frío, con sus uñas de hielo.
Y el temblor de las hojas. Y el temblor de las fuentes:
el agua prisionera que rompe su silencio.
Y esa luna suicida entre nubes de éter.

Y el tiempo que se va para ser tiempo.





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F.B.R. (del libro La misma luna, 2006)

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DISPAROS EN EL SALOON

El hecho de que los políticos españoles decidieran dejar la huella de los balazos de la banda de matachines de Tejero en los techos del edificio del congreso, en calidad de símbolo de la defensa de la democracia, no deja de resultar paradójico, sobre todo si se tienen en cuenta dos factores, a saber: que la permanencia de los balazos son al fin y al cabo un homenaje a los golpistas y que el 99% de sus señorías se arrojaron al suelo en cuanto se desató la balasera.

El hecho, además, de que ahora anden todos intentando convertir en una cuestión de estado -con la que cae- el que unos albañiles meticulosos hayan cegado o reparado algunos de tales balazos, como si fuesen emblemas ultrajados de la nación, evidencia algo más grave: el grado de infantilismo simbolista de los integrantes de la cámara baja, que fue más baja que nunca, como digo, en cuanto sonó el primer disparo.

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SIC TRANSIT

Aquella época en que el plato más refinado y elegante de la gastronomía española era el melón con jamón...

Mis más sentidas condolencias a quienes aspiraban a batir el récord olímpico de recogida de comisiones.

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